kein sizilien, eine wäscheleine in berlin, daran eine plastiktüte, als
hätte sie jemand aus dem oberen stockwerk geworfen, aber sorgfältig
wurde die leine durch die griffe gezogen. ein rotes licht fällt rechts
auf die brandmauer, eine junge frau schmeckt suppe, hell das Innere
draußen weitflächige höfe, über der mauer der geist eines soldaten
helms, gekippte perspektiven und steile blöcke, fallende fassaden
stehen rings und ein länglicher holzschuppen mit schrägdach, frisch
aufgewühlter boden, in den fenstern wie schaben die schattenbewegungen
der menschen, kahle winterbäume sind japanisch auf die
stellwände gezeichnet neben den granateinschlägen und das klappern
hier und da ist in die nacht hinausgestreute ordnung voller anklänge;
wir beobachten uns, wir entlassen uns kaum einmal aus der nähe.