Durs Grünbein

Voller Gemurmel steckt jeder. Eine Tonne, randvoll
gefüllt mit Geheimnissen, Schwächen, rollt er
immer ein wenig neben der Spur, nicht ganz bei Trost.
Gefährlich sind diese Absenzen. Sie lassen
den Körper im Regen stehen. Sie geben ihn auf
am Postschalter mit den Paketen, an der Busstation.
Frequenzen der Sehnsucht, Radiowellen, sie nehmen
dem Einzelnen die Konturen…
                                                      Und niemals stärker
als in Zeiten des wilden Verliebtseins, der Eifersucht.
Dann spielen wir Tarzan, schwingen an
    Leitungsdrähten
quer durch die Städte, plötzlich Meister der Telepathie.

Dann schwebt ein Gesicht in der Luft, in Sprechblasen
poppen Ideen auf, ultraweit übertragen. Was sind das
für tiefe Blicke, was für Stimmen am Einschlafrand?

Freiheit – und weiter ging der Verkehr. Die Idee
hat sich ausgedehnt unterwegs. Am Ende der Mole
stand ein Topf aus Beton, keiner wußte, wofür.
Der Kiosk am Meer, das war sie. Im Fenster hingen

blaustichige Ansichtskarten verblichener Sommer.
Wie sind wir hierher gekommen? Der Brandung
    wegen?
Wer ist noch derselbe nach Jahren der Egomanie?
Über den Wolken schlafen die Mauersegler,

so geht die Legende. Aber wie geht sie weiter?
Verzeihung, wir kannten uns kaum. Und Zeit war
kein Eigentum, das der Einzelne schützte wie die
    Natur.

Ist der Sand enttäuscht, wenn die Dämmerung fällt?
Wir sprechen, blinzeln solang wir am Feuer sitzen.
Wenn du sie siehst, grüß sie von mir. Sag Guten Tag.

Wenn am Nachmittag die Phasen des Schweigens
länger werden als im Winter die Schatten,
kommt die Idee des Stilllebens auf.

Alles im Zimmer wird Bild, der Betrachter
verschwindet allmählich durch die offenen Türen.
Das Licht streicht über Möbel und Böden, berührt
die Teekanne, auf dem Teller die Khakifrüchte,
macht die Konturen unverwischbar als Fixativ.
Es schreibt ein Buch der überflüssigen Dinge.

Die alten japanischen Meister malten
in der Zeit des Nichts los nurmehr Unbelebtes,
Tassen und Wandschirme. Das war genug.