Guy Goffette

Les oiseaux, oui, qui n’ont pas de dents,
pas de doutes, pas de regrets, et les enfants
qui traient la mer au bout d’une ficelle,
et les femmes dont le non est un oui

dans une autre gamme, quand on a le dos
au sol et que leur ombre dans nos yeux
verse à pleins seaux le ciel qui toujours
lève l’ancre à nos genoux,

et les poètes que la vie traverse
comme un train l’affiche bleue des voyages
—et chaque vers sous l’ecchymose
porte le chiffre de la rose et du

déchirante bonheur d’être nu parmi les ronces.

Les oiseaux, oui, qui n’ont pas de dents,
pas de doutes, pas de regrets, et les enfants
qui traient la mer au bout d’une ficelle,
et les femmes dont le non est un oui

dans une autre gamme, quand on a le dos
au sol et que leur ombre dans nos yeux
verse à pleins seaux le ciel qui toujours
lève l’ancre à nos genoux,

et les poètes que la vie traverse
comme un train l’affiche bleue des voyages
—et chaque vers sous l’ecchymose
porte le chiffre de la rose et du

déchirante bonheur d’être nu parmi les ronces.

J’ai dit toutes les paroles que je savais, toutes.
J’ai prononcé ton nom pour moi et pour

ce que nous avons été ensemble, ce grand corps
balancé entre la mer promise et la terre
                                                      d'habitude.

Nous avons épuisé l’eau du désert avant même
que le soleil nous touche, et cet hiver

qui n’en finissait pas de tendre ses pièges
entre nos bras, nous l’avons assez poursuivi

pour savoir qu’il séparait nos traces
et nous perdait dans la neige des jours.

A présent, face à face, nous attendons la nuit.
Je dis des mots qui ne passent pas par ma gorge

et toi, tu redemandes un café très fort
pour changer la couleur des larmes.

C’est la vie qui nous fait mourir,
écriviez-vous dans ce poème où tout
demeure à vif: le crépitement des trolleys,
la nuque de l’amante à son miroir

et jusq’à la jeune morte sur son lit,
tellement sage qu’on ne sait plus
si c’est le temps qui passe ou nous
qui passons à travers lui, les mains vides,

comme un train somnambule à travers
la campagne endormie—et le voyageur
oublié dans le creux de ses bras

est un lac au soleil de midi, un lac
que rien ne trouble, pas même le reflet
du corps penché qui tremble dans la vitre.

Priez pour le petit saltimbanque à croix
jaune, qui enviait le crapaud, priez

pour lui qui fut ange aux jours de défaite et
bête au laboratoire de l’échanson.

Cyprien là, Max ici, pitre qui crâne
comme un oeuf sous le chapeau et pleure sans,

pleure sang et eau les cent plaies du Seigneur
et puis change de peau, noir à Paris, blanc

à Saint-Benoît et arc-en-ciel à Drancy
pour célébrer la messe de l’Arlequin

qui ouvre le paradis. Priez pour Max,
roi de Boétie et prince des poètes

qui tant pria pour nous, répétant qu’un sein
peut toujours en cacher un autre, que sous

le masque une seule vérité se terre,
la même : Nous allons mourir tout à l’heure.