Hendrik Jackson

kein sizilien, eine wäscheleine in berlin, daran eine plastiktüte, als
hätte sie jemand aus dem oberen stockwerk geworfen, aber sorgfältig
wurde die leine durch die griffe gezogen. ein rotes licht fällt rechts
auf die brandmauer, eine junge frau schmeckt suppe, hell das Innere
draußen weitflächige höfe, über der mauer der geist eines soldaten
helms, gekippte perspektiven und steile blöcke, fallende fassaden
stehen rings und ein länglicher holzschuppen mit schrägdach, frisch
aufgewühlter boden, in den fenstern wie schaben die schattenbewegungen
der menschen, kahle winterbäume sind japanisch auf die
stellwände gezeichnet neben den granateinschlägen und das klappern
hier und da ist in die nacht hinausgestreute ordnung voller anklänge;
wir beobachten uns, wir entlassen uns kaum einmal aus der nähe.

Ich lebe in einem mittelalterlichrohen Bruchgemäuer
An den Wäscheleinen hängen slavische Stoffreste
Kein Hellenismus wärmt mich, den Ofen füttert man
hier mit Schwefelkohlen, das Hufeisen hängt wohl
nicht über der Schwelle, Beifall bringt ein Grunzen
in heidnischen Aufruhrlauten. Dafür gibt es auch kein
Eldorado kein körperloses Summen von tausend
Lichtern, kein gänsefüßiges Vollstopfen mit Anmerkungen
zu dieser und jener unersetzlichen Lotophagentinktur.
Nur ein wadenhaariges Lachen an der Stellwand
gegenüber oder das unendliche Tramzirpen über den
Brandmauern, das umdöste Nicken ins Ungefertigte.
Jetzt aber kommen die römer und trinken diverse
coctails, nicken mir freundlich auf zuruf die uhrzeit zu.
freilich nicht die deine, batjuschka, im warmen pelz.

Das Labyrinth aus selbstbezogenen Sätzen denkt.
Seine Wege gründen sich im Gehen. Es hält uns hoch, um
im luftleeren Raum die Augen schließend, hinter
den Türen (heftchen heftchen), zu sagen: Cogito, ergo sum.
Manches (Vormittagsraunen) ist begriffen, ungeheuerlich:
Der Zutritt ist das Nicht-mehr-Hinaustreten aus erstem
Bewegen. Wunder (der sich auflösenden) Königszimmer.
Dann Eia-Popeia am Ende in siegreich verketteten Impulsen.

der kurze atemweg der macht; die kehle hats uns verschlagen
(hecheln) auf den rosafarbenen bohlen (die gute ausstattung:
aus. und vorbei.) trieb es uns ins offene, wir weltumsegler
wir wurden zu knechtsherren, herrnknechte. (stehlampe)
Netz im Griff: schlingerndes strandblau („der behaarte”);
blickfang: ein guter delphin (der rücken, sieh, am neuen
lichte, der weiße bauch) der fischer kaut (in blut und over
all) die ketten, die rasselnden ketten in großaufnahme
uns zum lohn über die winde, mit den winden (nietzsche),
labernd: komm gib, komm gib dir eine pause, atemlos:
dies sausen über große flächen: kralle wind (herz-)
angeschnallt: ein langsamer gedanke: es sind embleme,
(holla: parforceritt (tod) -) es sind noch (benetzte) bilder im hirn,
stehende tierblicke im kalendar, sie blättern auf in die gischt.

wie zum letzten mal (beim letzten) klammern
die geweitete umrandung
das einflüstern von seitlich: ich wollte wohl
ein schatten werden.
dann diese abbilder, blättert es, zarte schnitte
winzige lamellen in
einander, blinzle ich sehe was dort auswächst
zu einem todraum.

die erde (lacanscher schrei: mein mutter- mein mutterschoß)
ist schwarz. wir setzen im kopf plateaus übereinander, wir
treiben die horizonte ein und sagen (so bleiern, so heimatlich)
: erde- laßt die tonarten, laßt die frequenzen - ist schwarz.
dieser blick über dichte wälder ist wie altes jahrhundert mit
witiko, mit (wochenlangen) reisen bis zu einer burg: tönen,
heraufdämmern von wagnersülze; dann der schmerz des
abschieds vom ganzen leben. (herabfahrt ins schwarz-weiße tal)
unser zartes verstreuen der ideologien (handy: hast du es
dem richard schon gesagt?), mit großen panoramen mit großen
panoramen.wir sind jetzt alle nomaden höhe-breitengrad
wurde je nach beschußlage mitgeteilt, im zersplitterten spiegel
wird weideland sichtbar. ich gebe jetzt nur den impulsen nach,
nur noch den impulsen. die wölbung schliesst sich. ein feiner riß.